Event : Joyeux anniversaire Hubert

Soir de fête

Une semaine entière qu’elle l’attendait ! Ce soir, c’était véritablement LA fiesta du moment, celle que tous les gens qui comptaient vraiment ne pouvaient tout simplement pas rater, celle à laquelle toutes ses amies mourraient d’envie d’être invitées, j’ai nommé : le méga « goûter » d’anniversaire de Papa Vollmer ! Par chance, rien que le caractère fabuleux de son nom de famille lui aurait permis d’apparaître à la fête sans même y avoir été conviée officiellement ; c’était bien simple, dans ce monde, les Westhood’s avaient leurs entrées partout – on se les arrachait littéralement et Candyce adorait ça. Par ailleurs, comme elle se savait entrée dans les bonnes grâces de Corélienne, la maîtresse de maison, depuis à peu près l’âge de ses sept ans, Candyce aurait très bien pu jouer de ses « relations » et de son charme naturel pour introduire quelques-unes de ses proches amies à la cour des Vollmer : hélas pour ces pauvres jeunes filles en fleurs, Candyce ne prétendait pas œuvré pour autrui. Sans compter que ce soir, elle avait d’importants projets qui n’acceptaient absolument aucun gêneur pour obstruer sa route vers ce qu’elle appelait ironiquement la « victoire ». Elle ria d'ailleurs légèrement à cette idée un peu saugrenue. « Victoire », c’était un bien grand mot pour pas grand-chose au final. Un homme, un de plus, à ajouter à sa collection. Depuis quelques temps, Candyce se sentait lassée du jeu. Tout était devenu trop facile, les hommes ne résistaient que trop peu, rendant la « chasse » ennuyante. Ce n’était pas drôle s’ils lui succombaient au premier regard, pas drôle s’ils la couvraient de roses et de présents, pas drôle s’ils lui murmuraient des mots d’amour enflammés, pas drôles s’ils tombaient trop vite amoureux... On lui gâchait son plaisir, délibérément. Alors les petits jeunes en quête d’aventures et d’ascension sociale, Candyce avait donné. Cela ne lui suffisait plus et même s’il était vrai qu’elle gardait toujours auprès d’elle les plus belles « pièces » de sa collection – ses fameux « protégés » – la belle se faisait moins tolérante, plus cruelle... Par exemple, si désormais quelques heures à peine lui suffisaient à faire succomber un homme, à lui faire espérer argent, pouvoir et plaisir entre ses bras, à le perdre complètement, elle ne finissait jamais le travail : une fois conquis, le naïf perdait alors tout attrait aux yeux de la belle qui s’en désintéressait complètement. Les hommes croyaient avoir conquit la plus jolie des roses, mais en réalité, c’était elle qui possédait, jamais l’inverse. Du coup, tant par ennui que par goût du jeu, Candyce avait récemment entrepris de placer la barre un cran plus haut. Elle voulait plus, toujours plus... Le pire, c’était qu'à présent, elle n’avait même plus besoin d’aller jusqu’au bout des chose : savoir que la victoire était sienne, qu’on avait enfin cessé de lui résister, suffisait souvent à la combler.

Soit. Ainsi, pour le moment, les cibles toutes désignées de Candyce n’étaient autres que Guillaume Vollmer, le rejeton du fêté de cette nuit, et Andrew Conneth, le fifi adoré de Monsieur et Madame Conneth, une des familles les plus riches et influentes d’Anthélima. Cela tombait d’ailleurs merveilleusement bien, puisque les deux jeunes hommes étaient tout deux présents à la big party made in Vollmer ; Candyce avait d’ailleurs l’intention de placer sur le front quelques pièces supplémentaires, histoire de faire avancer ses affaires et d’être prête quand il faudrait frapper un grand coup. Par ailleurs, si les deux jeunes hommes l’intéressaient tout deux grandement, Candyce avait tout de même une légère préférence pour Andrew, car celui-ci lui était en réalité parfaitement inconnu ; le défit n’en serait donc que plus grand ! En effet, notre Candyce connaissait plus ou moins bien Guillaume, pour entre autres l’avoir régulièrement fréquenté durant l’enfance et l’adolescence. Ils avaient des souvenirs communs, des souvenirs attendrissants de « quand j’étais môme », du coup, le Sous-chef de la Brigade ne se méfierait pas – ou moins. Le fait qu’elle le connaisse plus ou moins intimement rendait tout de suite le contact et la conversation plus facile ; la stratégie était plus aisée à déployer : comment quelques effleurements – involontaires, bien entendu ! – de la part de la siiii « douce » et siiii bien élevée fille des Westhood’s pourraient-ils paraître déplacés ? On lui pardonnerait bien évidemment sa maladresse et son besoin irrémédiable de « toucher », rien qu'un peu... Bref, vous l'aurez compris, Candyce se réservait tout particulièrement pour Monsieur Andrew Conneth, bien que sa position d’homme d’affaires influent soit beaucoup moins palpitante que la fonction élevée de Guillaume dans la Brigade Anti-Piraterie.

– Ah, je n’ai rien de convenable à me mettre, c’est intolérable ! Molly ! MOLLY ! s’époumona soudainement la jeune femme, en rage, coupant court à ses réflexions philosophiques et mentales pour appeler sa pauvre « gouvernante » de toutes les forces que sa voix claire le lui permettait.

Une petite bonne femme accouru alors en catastrophe, le visage déjà déformé par l’agacement, sachant pertinemment bien qu’une grosse colère comme seule Miss Westhood’s savait les faire allait inévitablement lui tomber dessus. Molly, c’était un petit bout de femme guilleret et travailleur, un peu rondouillette sans que ses vêtements de domestique ne réussissent vraiment à la boudiner. Elle possédait de très beaux cheveux bruns foncés et de petits yeux rieurs. Elle avait la peau mate, le teint coloré des gens du voyage, et c’était également la seule domestique que Candyce ne méprisait pas ; la seule à lui tenir un tant soit peu tête, aussi... Généralement, tous les domestiques de la jeune femme préféraient se prosterner à ses pieds plutôt que de subir le courroux divin de leur maîtresse, à une exception près : Molly. Molly n’avait pas peur, Molly était intelligente, belle et raffinée, Molly avait du caractère, Molly ne se laissait pas marcher sur les pieds... Voilà pourquoi, étrangement, Candyce la respectait et lui témoignait de l’affection, un peu comme celle qu’une enfant porterait à sa grand-mère...

– Oui, Mademoiselle ?
– Je dois être prête dans exactement un quart d'heure, UN QUART D’HEURE, MOLLY ! Mais je n’ai rien à me mettre, encore une fois ! hurla Candyce, rageuse.
– Mais Mademoiselle... Et votre jolie robe corail, celle avec la dentelle, est-ce qu’elle n’irait pas ? proposa Molly, tout en observant d’un œil critique la montagne de vêtements éparpillés ça et là dans l’immense chambre à coucher ; pour quelqu'un qui n'avait rien à se mettre, Candyce devait bien posséder une petite quarantaine de robes différentes !
– Impossible, je l’ai mise le mois dernier, gémit la jeune femme. Ah, je ne trouverai jamais à temps !
– Ne désespérez pas, Mademoiselle. Laissez-moi chercher... Celle-là ?
– Non.
– Celle-ci ?
– Ça ne va pas, enfin !
– Et la blanche ?
– Non, non et non !
– Celle-ci, dans ce cas...
– No... Oh, mais attendez... Donnez-la moi ! Oui... Hum... Je pense que ça ira. Mais c’est étrange, je ne me rappelle pas avoir jamais porté cette toilette...

Quelques heures plus tard, finalement, Candyce fut fin prête, coiffée, maquillée et parée impeccablement, ravissante dans sa longue robe bleue ciel d’un cintré parfait. Bien entendu, elle serait en retard à la fête, bien entendu elle s’excuserait avec un petit sourire confus plus vrai que vrai, bien entendu on la pardonnerait. C’était toujours comme cela, parce que Candyce n’avait jamais rien à se mettre. Elle embarqua donc à l'arrière de son luxueux speeder, telle une véritable reine, et une fois arrivée à destination, devant la somptueuse demeure des Vollmer, la jeune femme se sentit plus joyeuse, comme si la perspective d’exercer ses charmes sur quelques beaux jeunes hommes riches à en rougir lui insufflait une énergie nouvelle. Elle attendit ensuite patiemment que son chauffeur – un parfait crétin ! – vienne lui ouvrir, pour descendre du sublime engin et se faire immédiatement aborder par Hadyam, un de ses protégés préférés et chevalier servant autoproclamé. Il lui tendit naturellement le bras, bras dont elle s’empara effrontément pour se laisser ensuite guider parmi les bosquets et autres buissons de ce sublime jardin. Que de souvenirs... Depuis quand n’était-elle plus venue ici ? Longtemps... Trop longtemps. Ah... Elle connaissait pourtant bien ce jardin, ces allées de gravillons crémeux, ces petits buissons impécablement taillés... Elle se rappelait y avoir souvent joué, étant enfant. Le jardin était si grand qu'il leur fallut tout de même quelques longues minutes avant d'arriver jusqu’aux marches qui menaient au somptueux manoir des Vollmer. Une fois débarrassée de son long manteau par un des majordomes, Candyce suivit son jeune compagnon dans le salon où la fête battait déjà son plein. Presque immédiatement, elle se fit harponner par Corélienne – à croire que cette femme était équipée d’un radar ! – qui l’abreuva de longs compliments entrecoupés de gloussements ravis. Elle serra ensuite fortement ses deux mains fragiles entre les siennes, avant de lui faire promettre de passer un moment avec son cher fils « siiiii impatient de revoir son amie d’enfance ! » ; comme si Candyce avait besoin de promesses pour cela, sérieusement ! La jeune femme entreprit ensuite de repérer les grands pontes présents, vérifiant qu’il n’y avait là aucune nouvelle tête qu’elle aurait oublié d’ajouter dans la véritable base de données qu’était sa tête. Les Shinnighans, la comtesse de Rochford et son immonde fille (elle n’était en réalité pas plus comtesse que Candyce, mais ne supportait pas l’abolition de la noblesse qui avait causé la perte de ce titre attaché à sa noble famille depuis des générations), le rejeton des Lewys, Anastasie Labelt accompagnée de son vieux mari et de son jeune amant, les Boscheys, enfin bref : tout le gratin de la Haute et aucun inconnu au bataillon. Satisfaite, Candyce se décida donc à chercher ce cher Andrew qui se révéla malheureusement absent, pour l’instant du moins. Elle chercha ensuite de ses jolis yeux violets la silhouette caractéristique de Guillaume, reconnaissable notamment à sa touffe de cheveux bleus (oooh, le gros copieur !). Elle le dénicha finalement à l’autre bout de la salle, une jeune femme un peu trop ravissante pour être honnête à ses côtés, et occupé à papoter avec son paternel. Soudainement agacée, Candyce entreprit de le rejoindre, tirant le pauvre Hadyam derrière elle, mais finit par se stopper avant même d’avoir parcouru la moitié du chemin qui le séparait de son pseudo ami d'enfance : Guillaume se faisait déjà la belle, abandonnant la demoiselle à son triste sort. Tiens. Bien fait.

– Ah, je m’ennuie déjà, gémit langoureusement la belle contre l’épaule du jeune homme à ses côtés, jeune homme qui se mit d'ailleurs à rougir furieusement. Pas toi, Hadyam ?
– Oh, et bien... Je... Enfin... Votre compagnie est à elle seule un ré... réconfort et... un parfait remède contre l’ennui, Miss Westhood’s, balbutia vaguement l’apprenti politicien.
– Ah, vil flatteur ! Et puis, enfin ! Je t’ai déjà dit mille fois de m’appeler Candyce, Hadyam... Allez... Sois gentil et appelle-moi par mon prénom, d’accord ?
– O-Oui...
– Bien.

Aaaah, misère... Quel ennui, mais quel ennui ! Pourvu que Guillaume sorte vite de son trou ou que ce cher Andrew montre enfin le bout de ses petites fesses, bref, qu’il se passe quelque chose d'intéressant à cette soirée !

Camelia jeta un dernier regard, lourd de regret, à son laboratoire. Il allait lui manquer... P1 balayait tristement le sol de la cave, ses petits roues grinçant légèrement dans son déplacement. Lui aussi allait lui manquer. Le robot leva vers sa maitresse des globes oculaires lourds de reproches, et la Mad Hatter sentit son cœur fondre. Pauvre, pauvre petit Prototype ! Comme elle le plaignait. Comme elle aurait voulu rester auprès de lui, resserrant ses boulons et polissant son cuivre. Hélas, trois fois hélas ! Les contraintes de la vie allaient terriblement les séparer. P2 se rapprocha de sa créatrice, l'invitant à quitter son frère et à partir. Quel malheur ! Camelia sentit de petites larmes poindre aux coins de ses yeux jaunes. Comment allait-elle... Comment pouvait-elle...

« Allons, ma puce. On devrait y aller, tu sais. »

La voix de Ronald, du haut des escaliers, brisa la scène d'adieu, et Camelia referma la porte de sa cave d'un coup sec. Elle ne manquerait pas de se montrer désagréable à cette soirée, c'était sûr. Remontant les marches, suivie de son robot de compagnie, elle rejoint son père au rez-de-chaussée. Mais quelle idée, vraiment ! Qu'avait-il en tête ?
D'un pas pressé, indiquant clairement sa mauvaise humeur, elle alla récupérer son manteau, n'accordant pas un regard à son géniteur.

« - Pupuce, ne fait pas cette tête, je t'en prie !
- Papa, je n'ai aucune envie et aucun intérêt à y aller – surtout à ta place.
- Ma petite chérie, je ne peux pas louper cette réunion au Conseil, et tu sais bien qu'Hubert a été l'un des premiers à nous tendre la main.
- Certes. Et tu sais bien que sa femme est la première à dire du mal de Maman derrière son dos et à me jeter un long regard de pitié condescendante dès qu'on se croise.
- Allons, ma puce, ne soit pas si dure... »

Tout en parlant, la jeune femme était passée dans sa chambre, et parlait à son père depuis l'envers de son paravent. Elle s'habillait, aidée de P2, avec goût et avec soin, car cette... ce... cet événement ignoble auquel on ne l'avait même pas conviée, mais où elle devait tout de même se rendre, était important pour sa famille. Elle les aurait volontiers envoyé tous paître, surtout son père – comment pouvait-il débarquer chez elle et lui dire illico de partir ? Comme si l'anniversaire d'Hubert Vollmer valait mieux qu'une soirée de maintenance avec les robots. N'importe quoi. De pire en pire, le paternel.
Bref. Sa tenue de la soirée se composerait d'une chemise bouffante, avec profusion de jabots et de rubans de soie, d'une couleur bleu pastel qui allait très bien avec ses yeux, rehaussée de liserés bleu roi et bleu nuit. Elle porterait avec cela un pantalon blanc cassé, d'une matière toute aussi douce que la chemise, dont la coupe avait été spécialement ajustée pour la jeune femme : les plis tombaient parfaitement sur les grosses chaussures noire bouclées d'argent qu'elle avait choisies.

Pardessus ses habits de fête, Camelia avait posée une lourde ceinture assortie à ses chaussure, finement décorée, qu'elle laissait pendre sur ses hanches. Au fond, elle n'était vraiment pas laide, ce soir; mais bon sang, ce qu'elle allait s'ennuyer...
La jeune femme enfila son manteau de cuir et sortit de la pièce, toujours en coup de vent. Accompagnée du robot, elle monta quatre à quatre les marches qui menaient vers le toit. Son père les suivait toujours, s'excusant et se justifiant, mais elle n'était plus d'humeur à l'écouter, maintenant qu'elle avait accepté de se rendre à la soirée en lieu et place du Docteur.

« - Ma puce...
- C'est bon ! Papa, regarde, j'y vais. »
Sa voix était un poil moins indifférente qu'à l'ordinaire. Elle sonnait presque irritée. Ronald en fut légèrement effrayé. Il plaint soudainement tous ceux qui se dresserait sur la route de sa fille en cette terrible soirée, et recommanda leurs âmes aux Déesses. Ne pas y aller était un affront pire que d'y envoyer une Camelia bien décidée à ne rester que ce que la plus stricte politesse lui ordonnait, mais tout de même... Ils n'avaient pas mérité ça, les pauvres.

Le vent de la nuit s'engouffra dans les cheveux de sa fille, alors qu'ils arrivaient sur le toit. Ronald Rosenfield salua sa descendance et se dirigea vers son véhicule, un beau Speeder de fonction, conscient que là-maintenant-tout de suite était un bon moment pour s'éclipser.
Restée seule, Camelia en profita pour respirer un grand coup. Tout allait bien, n'est-ce pas ? Mais oui, tout allait bien. Elle reprendrait ses expériences demain. Et puis, P2 était avec elle. Ledit P2 ne s'était pas montré inactif : après avoir verrouillé la porte, il s'occupait maintenant de sortir le Dragonfly de mademoiselle de son hangar. Elle aurait pu le faire elle-même, mais elle était trop occuper à pester dans le vide, respirer un grand coup et réciter la liste des molécules chimiques connues pour se calmer. S'irriter ainsi ne lui ressemblait pas. La scientifique enroula sa vieille écharpe autour de son cou et enfila ses vieilles mitaines. Après avoir fermée la partie supérieure de son manteau et arrimé le pauvre P2 aux crochets prévus à cet effet sur son véhicule, elle respira un grand coup, et décolla.

Le vol était sans doute ce que Camelia appréciait le plus derrière la Science et discuter avec Harold. Elle songea d'ailleurs avec amusement au courriel long comme le bras qu'elle allait pouvoir lui envoyer pour lui relater ça. Ca les changerait un peu du détails de ses opérations...
La jeune femme savoura ces quelques minutes en plein ciel, libres et vivifiantes, avant d'atterrir devant la grille du manoir Vollmer.

Inutile de dire que toute la prétention de l'édifice et l'orgueil des jardins la laissa de marbre. Camelia libéra P2 de ses chaînes et enchaîna le Dragonfly à la grille, comme un vulgaire passant. Refusant poliment les services des garçons de garage de la soirée, la jeune femme montra l'invitation de son père au majordome de l'entrée, lui intimant en un regard noir qu'il n'avait vraiment pas envie de l'embêter avec ça, et traversa le jardin en gardant un visage fermé. Elle n'avait cure de cette soirée, elle n'avait que faire de ces gens et de leur argent, elle voulait juste rentrer chez elle. Mais, seigneur, ça n'était pas près d'arriver !
Tout le gratin d'Anthélima était là. Camelia n'en connaissait pas le tiers; aussi se dirigea-t-elle vers Corélienne Vollmer, l'hôtesse, fendant la foule avec une classe que seule son irritation pouvait lui donner.

« Madame... » D'une voix claire, ne souhaitant pas créer de scandale, Camelia indiqua sa présence à la reine de la fête, qui avait prit grand soin de l'ignorer depuis son arrivée.
« Camliahh, mais quelle bonne surprise ! » Cela sonnait comme « Je ne me souviens pas t'avoir invitée. » C'était assez cocasse, au fond, de voir le visage de cette ignoble mégère se tordre entre la politesse et le dégoût. La brune s'inclina avec toute la déférence qu'elle put trouver.
« - La famille Rosenshield s'associe à la liesse de la famille Vollmer en ce jour de fête, et envoie ses meilleurs vœux à Hubert Vollmer en cette superbe occasion. Mon père n'a pas put se libérer ce soir, et vous transmet à travers moi ses plus plates excuses.
- Heu, bien, certes... Ohh, mais ne sont-ce pas les Montgomery qui arrivent ? Vous m'excuserez, Camelia, je dois aller les saluer. »

Le lampadaire sur patte trottina vers un couple qui venait d'arriver. Camelia la regarda s'éloigner avec soulagement. Elle ne l'avait même pas remerciée, mais qu'importe ? Ses obligations étaient remplies. Bon, son entrée n'avait rien eu de spectaculaire mais avait tout de même déclenchés quelques commentaires, et les œillades assorties. Il faut dire que P2 la suivait toujours...
Bon, il n'y avait plus qu'à se placer en retrait et attendre que le fêté passe pour lui serrer la patte. La Mad Hatter se plaça en retrait, dans une position stratégiquement à côté du buffet, et attaqua les petits fours. Pour une fois qu'elle n'avait pas à cuisiner...

Camelia s'ennuyait ferme. Elle avait atteint le buffet depuis environ deux minutes trente et en était à son cinquième petit four, et le troisième consécutif avec une petite saucisse dans de la pâte feuilletée. Elle avait tenté le toast aux oeufs de poisson rouges et noirs, mais l'hypothèse du dégoût total qu'elle avait pour les fruits de mers ne s'en était trouvée qu'une fois de plus vérifiée. Quelle horreur.

Mmh, peut-être devrait-elle essayer l'anchoïade ? Une dame d'un certain âge lui en avait assuré la fraîcheur avant de se rendre compte qu'elle n'était pas son petit-fils.
« La vieillesse est un naufrage »... où avait-elle lu ça, déjà ?
Quoiqu'il en soit, les mini-pizza étaient une valeur nettement plus sûre que cette mousse verdâtre, mais elle en avait tant mangé étant petite qu'elles ne la tentaient plus. L'anchoïade avait ce parfum de mystère, ce côté « substance chimique inconnue » qui la faisait vibrer. Elle savait pertinemment que dès que ses pastilles gustatives rencontreraient le spécimen, le charme était rompu. Elle le savait, et pourtant, elle allait craquer.
Une main habile saisit le toast entre deux doigts et le porta à des lèvres pâles. Camelia goûta avec une intensité toute particulière les premières saveurs de la chose, le pain, le gras, l'amer... et se retourna brusquement sur Prototype #2 qui chutait, le petit four entre deux dents et ses mains crispées sur son bébé. Ah, l'instinct maternel !
En un tour de bassin, développant des réflexes dont elle ignorait elle-même l'existence, elle s'était agenouillée afin d'accompagner la déchéance de ce tas de ferrailles qu'elle aimait. Ses longs doigts froids tenaient fermement P2, mais aussi, par extension, ceux de l'être immonde qui avait failli causer sa perte et l'avait fort judicieusement retenu.

Levant les yeux vers lui, la scientifique analysa un instant le visage – peau pâle, yeux noirs, cheveux noirs, balafre – et en conclut qu'elle ne le connaissait pas. Une bonne chose que celle-là. Elle bougea prestement sa main, de manière à ne plus toucher lee jeune homme et remit délicatement P2 en place, dont les diodes clignotaient doucement dans sa confusion. Elle se releva ensuite, puis avala son toast. Son bassin, ses bras, ses jambes et jusqu'à sa nuque craquèrent dans le contre-coup de cet effort subit et inhabituel. Tout le plaisir de la dégustation lui en était gâché, et elle décréta qu'elle haïssait les anchois.

« Merci. » Dit-elle d'une voix neutre, reconnaissant que son coup de sang était largement surfait. P2 était un robot, ils ne s'étaient pas vus, il l'avait aidée à le sauver, fin de l'histoire.
« P2, sous la nappe et en silencieux, s'il-te-plait. Nous ne devons pas nous faire remarquer, tu te souviens ? »

Sa voix changeait à peine pour s'adresser à son protégé mécanique; mais elle lui souleva le drap et le guida gentiment dessous, comme on guiderait un enfant une main sur l'épaule. Elle se retourna à nouveau vers l'homme; son instinct lui disait que la discussion devait continuer, mais elle ignorait en quoi.

« Je m'appelle Camelia Rosenshield. Vous devriez éviter les toasts à l'anchois. »

Cela devait suffire, pour une présentation, non ? Oui, cela devait suffir. C'était un bon conseil, en tout cas. Pour faire passer le goût dudit anchois, elle décida de se servir un verre, et attrapa la première coupe qui passait. Un espèce de jus de pomme à bulle... qui sentait l'alcool... du champagne. Super. Ils n'avaient que du champagne de ou du whiskey.
Camelia but à contre-cœur. Elle avait horreur de l'alcool. Ces toxines qui faisaient perdre la tête et décroître ses facultés intellectuelles... Elle en buvait régulièrement, un peu, parce que le vin était bon pour le cœur. Mais elle connaissait les dangers d'une consommation excessive et y prêtait toujours une grande attention.
Elle allait rajouter quelque chose à l'attention de son interlocuteur – un autre conseil sur ce champagne de premier choix, peut-être – lorsque son regard capta un bien étrange spécimen dans son champs d'expérimentation.

Une jeune femme avec des vêtements trop petits pour elle ou déchirés, qui fume ostensiblement en intérieur et qui se pâme devant un verre en plastique qu'elle utilise comme cendrier... La Chapelière sentit qu'elle avait là affaire à un cas des plus désespérés. Son absence de connaissance des convenances sociales lui évitait d'être choquée par le comportement de la brune, mais son esprit scientifique ne pouvait s'empêcher de l'analyser dans les secondes qui suivirent sa déclaration.
Hypothèse numéro un : le sujet a entre treize et dix-neuf ans et pique sa crise. Hypothèse réfutée par observation visuelle de l'âge du sujet.
Hypothèse numéro deux : le sujet fait partie de la maisonnée et peut se permettre un peu tout et quoi. Hypothèse réfutée par connaissance – malheureusement – poussée de la généalogie Vollmer : elle ne contient pas de punk parmi ses membres.
Hypothèse numéro trois : le sujet n'a pas sa place ici et est arrivé à la soirée par des chaînes de cause à effet indépendantes de sa volonté; il mérite donc une grande compassion alors qu'il tente de sauver sa santé mentale au milieu de ces miséreux de la cavité cérébrale. Hypothèse accréditée, bien que la punkette était en grande conversation avec deux parfaits spécimens de bourgitus aristocratus débiliumarescus.

Camelia but une autre gorgée d'alcool, puis reprit sa « discussion avec » le bourreau-sauveur de P2.

« Est-ce que vous savez s'ils ont autre chose que de l'alcool ? J'aimerais juste un verre d'eau, mais je n'en vois pas. Enfin... Le robot que vous avez sauvé est mon Prototype numéro deux. Désolée du dérangement, il a parfois du mal à calculer ses trajectoires. »

Son ton était sincère et ne portait pas la marque de la condescendance propre aux aristocrates.
C'était en tout cas un record de parole dédié à un inconnu, et pour fêter ce mouvement audacieux, la jeune femme décida de reprendre une des petites saucisses suscitées. Elle s'était donc retournée vers le buffet, lorsqu'elle tomba nez-à-nez avec... un individu, cheveux mi-long, plutôt moins que plus bien rasé, yeux rouges et les poings remplis de petits fours. Ce dernier détail fit tiquer Camelia. Les poches ! L'anchois ! Il... Il s'était rempli les poches d'anchois ! Pauvre homme, ô misérable victime des Déesses ! Mad Hatter le prit immédiatement en sympathie. Sa présence, au vu de ses vêtements de moindre qualité, détonnait avec le reste de l'assemblée – même la punkette à la cigarette était, d'une certaine manière, « dans le coup ». Mais, qui qu'il soit, personne, personne ne devait être forcé à voler des toasts à la mousse d'anchois pour subvenir à ses besoins. Si le petit peuple en était réduit à s'étouffer pour survivre... Décidément, la vie était injuste.

Une diode s'alluma quelque part dans l'esprit de l'héritière Rosenshield, et son cerveau fit « tilt ! ». Elle aurait pu se lancer dans une grande carrière contre la faim sur Suria, mais les rouages complexes de son cortex en avait décidé autrement. Son regard chamois repassa sur le jeune homme balafré, embrassa le ramassis de vieux croulant sous leur or et revint sur le pique-assiette de troisième zone. Elle pensa, en fin, à elle-même. Une pièce, toute seule, souvent, ne vaut rien. Mais combinez-la à d'autres pièces, différentes, et vous obtiendrez un engin de mort ou de vie, un véhicule ou une arme – tout ce que vous voudrez, si vous saviez vous y prendre. Ca devait marcher pareil avec les gens, non ?

Étendant son bras, la demoiselle prit le pianiste – elle était presque sûre de l'avoir vu jouer un peu plus tôt – par le poignet, et le rapprocha du duo qu'elle formait avec la l'agresseur de robot, de manière à ce qu'ils forment maintenant un trio. Elle se permit alors un petit sourire. Les trio, c'était le bien.
Elle s'ennuyait déjà moins.

« Bien. Il me semble que nous sommes tous les trois ici pour des raisons qui nous dépassent et qui provoquent un ennui profond. Et si nous troublions la fête ? Après que monsieur ait vidées ses poches. Je ne peux pas vous laisser partir avec tous ces anchois, c'est une horreur; mais il reste une montagne de petites saucisses dans de la pâte feuilletée. Nous devrions bien trouver un sac... »

Son regard restait sans éclat, sans malice alors qu'il passait d'un invité à un autre; se grattant vaguement le menton, à la recherche d'un sac. Elle ne ressentait aucune émotion, au fond juste l'envie d'échapper à l'ennui et aux anchois – si possible en prouvant à Madâââme Vollmer que mépriser les Rosenshield pouvait se révéler dangereux pour les nerfs.
Qu'importe si ses nouveaux compagnons refusaient; elle n'aurait qu'à s'amuser toute seule. Et qu'importe si, lorsqu'il l'apprendrait, son père la sermonnerait. Elle n'aurait qu'à être discrète.

Rien ne l'atteignait vraiment.

Misère... Cette fête d’anniversaire soi-disant réputée « inratable » était d’un ennui franchement épouvantable ! Elle qui l’avait attendu avec tellement d’impatience toute la semaine durant, espérant secrètement pouvoir trouver parmi les jeunes gens de la Haute de quoi occuper ses journées à venir, elle se retrouvait mortellement déçue : bien que papa Vollmer ne soit plus tout jeune, était-ce une raison pour ne convier que la partie croulante de l’aristocratie ?! Certes, il y avait là des antiquités d’une valeur fort appréciable – Candyce pensait notamment aux quelques membres du Grand Conseil barbus et décrépis ainsi qu’à ce cher Monsieur de Loiseaux qui tentait vainement de faire du charme à une petite jeune fille ridiculement attifée – mais franchement, cela ne suffirait pas pour relever le niveau malheureusement bien bas ! Misère... Où étaient donc passés les rejetons jeunes et bons de tous ces grands-pères richissimes... ? Pas de Guillaume en vue, pas même d’Andrew à aller asticoter... mais qu’allait-elle donc bien pouvoir faire de sa soirée ?! Bon sang, Corélienne la décevait dans cette histoire...

Finalement, lassée de faire la conversation au vieux Guido Lombart – affectueusement surnommé « Guigui » par ses nombreuses maîtresses – Candyce entraîna le pauvre Hadyam jusqu’au buffet, jouant de ses talons aiguilles et de regards quelque peu acérés pour fendre la foule opaque et grouillante qui faisait barrière. Une fois arrivée face aux tables chargées de victuailles d’un goût parfois assez douteux, il fallait le reconnaître, Candyce adressa un grand sourire doucereux à son jeune « esclave », l’envoyant promptement lui chercher de quoi se désaltérer à l’autre bout du buffet, pendant qu’elle-même s’emparait d’un petit four à l’allure moins répugnante que les autres : cette chère Corélienne avait toujours eu une notion très curieuse et personnelle de qu’était la « bonne » cuisine... Bon sang, qu’est-ce qu’elle pouvait s’ennuyer... Il n’y avait rien à faire, les petits fours semblaient tout bonnement à vomir et la musique d’ambiance lui cassait déjà les oreilles : bref, tout cela ne valait qu’un très faible quatre sur dix sur l’échelle de son appréciation – et encore, elle était généreuse ! – même si elle savait parfaitement qu’une fois cette soirée désastreuse passée, elle soutiendrait le contraire avec une ferveur proche de la passion, histoire de flatter gracieusement l’organisatrice... En attendant sagement le retour d’Hadyam, Candyce entreprit de détailler encore une fois la foule qui lui faisait face, alors que son esprit s’égarait vaguement : elle commençait à avoir vraiment besoin de nicotine... Malheureusement, une dame de ce monde ne fume pas en publique, et encore moins quand on savait que son hôte se nommait « Corélienne Vollmer ». Il lui faudrait donc attendre patiemment la fin de la soirée – quoique que la jeune femme ne fût pas certaine de pouvoir tenir jusque-là ! Bah... Au pire, elle s’éclipserait dans les jardins, ni vu ni connu !

– Mais voyons Gaëlle... On ne fume pas !
– Mais si on fume, madame Vollmer.

L’éclat de voix outré attira immédiatement son regard vers la droite : tiens, tiens, apparemment, la vilaine compagne de Guillaume semblait décidée à s’attirer le courroux divin de cette chère Corélienne ! Déjà que sa tenue débraillée et franchement peu recommandée pour ce genre d’évènements mondains devait carrément la faire frémir de rage, si maintenant elle se mettait à fumer sous son nez... Bien que Candyce éprouve un profond mépris à l’égare de la jeune femme – cette garce se baladait tout de même au bras de son Guillaume, sans compter que sa tenue pauvrette ne pouvait que lui arracher des grimaces dégoûtées – la belle devait bien reconnaître que la brune avait du cran... En d’autres circonstances, Candyce aurait certainement apprécié sa personnalité franche et détachée, ça avait son charme ; dommage que la punk en question soit calée sur sa route... Tiens, avec tout ça, Candyce en aurait presque raté Hadyam qui venait enfin de réapparaître, deux coupes de champagne doré et pétillant à la main : bon sang, il en avait mis du temps !

– Madame Vollmer a toujours eu un goût si raffiné en matière d'objets de décoration intérieure...
– Effectivement, roucoula-t-elle, tentant d’ignorer la cigarette entre les doigts de la jeune garce : si seulement elle pouvait s’en allumer une aussi !

Elle allait se retirer – pas question de fraterniser avec l’ennemi ! – quand Guillaume fit enfin sa réapparition, se précipitant sur l’espèce de punkette débraillée avec une exclamation ravie qui lui eut dont de l’écoeurer : « Gelli » ? Grand Dieu, elle espérait sincèrement qu’il ne s’agissait là que d’un diminutif particulièrement ridicule et non du prénom de la gêneuse ! Ah... Pauvre fille... Guillaume entreprit ensuite de lui montrer ses trouvailles alcoolisées avec un air profondément idiot sur le visage : on aurait dit un gosse jubilant à l’idée de son mauvais coup, bien qu’il y avait également une petite touche de luxure agaçante au fond des prunelles malicieuses... Beuh... Immonde !

– Quel plaisir de vous revoir, mademoiselle Westhood's...

Ah, et bien quand même ! Tranquillement, Guillaume s’avança vers elle pour lui coller un baiser sur la joue en guise de salut, alors que sa main agile venait frôler sa taille sous le regard mauvais de Gelli et d’Hadyam. Malheureusement, son ami d’enfance se rétracta bien vite pour aller bichonner sa belle. Tsss, avec ça, au moins, il n’était plus possible de se tromper sur le genre de relations que ces deux-là entretenaient...

– Mais voyons, tout le plaisir est pour moi, Guillaume ! répondit-elle avec un sourire espiègle, ignorant totalement le grand échalas qu’était devenu Hadyam à ses côtés. Ah... Ça fait vraiment trop longtemps...

Sa main vint ensuite frôler le bras musclé dans un geste d’enthousiasme sincère et parfaitement innocent – bien entendu ! – alors que sa moue se modifiait légèrement pour lui donner un air mi-attristé, mi-déçu.

– Gelli, Candyce, Candyce, Gelli... Candyce et moi nous sommes connus étant enfants.
– Enchantée, lança-t-elle avec un léger sourire, hypocrite comme jamais. Gelli, c’est le diminutif de... ?

Arg, il fallait qu’elle en ait le cœur net ! Elle consentit ensuite à présenter Hadyam, le désignant comme étant le fils d’amis proches de ses parents dont elle s’occupait à l’occasion, telle une gentille grande sœur. Techniquement parlant, ce n’était évidemment pas entièrement faux, mais il manquait tout de même une grande part de la vérité – vérité que Guillaume n’avait pas foncièrement besoin de connaître, soi-disant passant.

– Et... Gelli travaille à la Tour, elle aussi...

Sans blague. Si elle n’avait pas été si maîtresse d’elle-même et bien élevée, Candyce aurait certainement lâché un grognement agacé et dédaigneux : on se demandait bien ce qu’ils pouvaient faire pour s’occuper entre deux missions !

– Je vois ! Vous êtes sa coéquipière attitrée, peut-être... ? lui demanda-t-elle ensuite, très polie, souriante et charmante, alors qu’elle vomissait intérieurement une multitude d’injures toutes plus grossières les unes que les autres. Je sais bien qu’Hadyam rêvait de devenir Sentinelle fut un temps... Mais malheureusement, il a échoué à l’examen médical, à cause d’une faiblesse à l’œil droit, il me semble... C’est bien cela Hadyam... ?
– Oui, c’est tout à fait ça !

Ah lala... Qu’est-ce qu’il ne fallait pas faire pour avoir l’air gentille et sympathique, franchement !

Ce pianiste amusa Camelia. Il détonnait dans la monotonie ambiante, au-delà des sourires polis qui l'entouraient, et des rires lisses comme le cuivre des lustres de la soirée. Un brin décalé sur les bord, mais adorable. Qu'est-ce que c'était, tiens, une bar-mitzva ? Jamais entendu parlé. Quant à ... un contrat ? Il pensait être payé ? La bonne affaire. La jeune femme avait beau ne pas être aussi condescendante que ses congénères, il était hors de question qu'elle ne débourse qu'un dixième de Myr pour sa participation à leur petit sabotage. Il agirait de son plein gré, non ? Mais...« un rendez-vous galant » ? Non, et puis quoi, encore ? La scientifique faillit s'étouffer à cette idée, mais le bougre était déjà trop loin.
Elle ne put que garder son air indifférent, bien qu'une très légère lueur soit née dans son regard éteint. Une bonne action, ce soir, avait été accomplie : il ne mourrait pas d'une réaction chimique étrange entre ses sucs gastriques et l'anchoïoade maudite; et elle avait topé dans la main crasseuse aux ongles noircis. La fête, pour Corélienne Vollmer, allait bientôt être finie. Au fond, elle ne savait pas ce qu'était concrètement un rendez-vous amoureux; ni une semaine de ticket-restaurant, d'ailleurs. Ces deux notions pouvaient donner lieu à des expérimentations intéressantes. Il faudrait qu'elle en parle à John-Harold; sa réaction pouvait être des plus constructives à étudier.

Ses doigts pâles s'étaient refermés sur le verre que lui avait confié le dénommé Alpha, un jeune homme de bon goût et de bonne famille, à ne pas en douter; bien que sa carnation soit couverte de zébrures cicatricielles. Lui aussi semblait apprécier son projet de terrorisme nerveux en territoire Vollmerien. Il était certainement là pour des raisons d'argent, qui devaient la dépasser, et ne se livrer à ce petit jeu que par ennui - et peut-être par moquerie. Mais cela ne la dérangeait guère. Tout la dépassait, ce soir; tout sonnait creux et faux; sa maigre tentative pour dérider son propre visage lui parut d'un coup pathétique et vide de sens.
N'ayant pas pour habitude de se laisser aller à de telles divaguations lyriques, Camelia Rosenshield porta son verre à ses lèvres afin de reprendre contenance, alors que le dénommé Alpha l'invitait à sortir. Elle retint un hoquet de surprise lorsque le liquide toucha ses lèvres. De l'eau ? Et cette tièdeur... Alpha fendait déjà la foule et ne put donc voir la surprise qui passa sur le visage de l'aristocrate. Avait-il évaporé l'alcool, pour lui offrir un verre de l'eau la plus pure ? Comment cela était-il possible ?

« Prototype numéro deux ? Suis moi. » Ordonna-t-elle à la nappe du buffet, sous le regard quelque peu interloqué d'une grande bourgeoise endimanchée.
Ne quittant pas son verre, la brune s'élanca à la suite de son nouveau sujet d'étude attitré. Son robot la suivait de près, docile et obeissante machine. Il écrasa le pieds d'une jeune femme aux cheveux bleus, très bleus; mais Camelia n'en eut cure. Si plainte il y avait, elle n'aurait qu'à être envoyée à sa silhouette de soie et de velours bleus qui traversait la salle, rattrappant sans peine son interlocuteur, P2 sur les talons.

Ils atteignirent sans encombre majeure les jardins, où une brise rafraîchissante les accueillit. Alpha sortit une cigarette, qu'il fuma sans l'allumer. Ce petit geste discret intéressa la scientifique au plus haut point. Un ami de la Déesse du Feu ? Elle n'en avait jamais rencontré. Un Elu des Dieux...
Les humains avaient beau être moins intéressants que les robots, et leurs facultés bien moindres, les Elus des Dieux faisaient bande à part. Certains d'entre eux, elle le savait, auraient pu détruire ou dépasser n'importe laquelle de ses précieuses créations. C'était, dans un certain sens, rassurant : les robots seraient toujours au service de l'homme, ne le dépassant, ne se révoltant jamais. N'était-ce pas merveilleux de savoir ces superbes ouvrages entièrement destinés à notre aide et à notre bonheur ?
Le point de vue exact de Camelia sur ce sujet était un poil plus complexe, car elle savait bien que tout comme c'est la volonté du maître qui fait le caractère du chien, c'est la volonté du scientifique qui dicte la conduite et la perfection de la machine. Et l'âme humaine était toujours plus ou moins viciée.

Mais ça n'était certainement pas le meilleur sujet à aborder pour continuer une conversation. La brune avait beau être dans son monde, elle n'ignorait pas que peu de gens partageait sa passion sans borne pour la domotique.
D'un autre côté, qu'était-elle censée dire ? Les banalités n'étaient pas son fort et son manque d'expérience sociale bridait son imagination. Quant à attaquer directement sur le sujet de ses pouvoirs, ses parents lui avaient inculqué avec suffisemment de mal les rudiments de la politesse pour qu'elle évite soigneusement une approche si peu agréable.
Par ailleurs, ses quelques théories en matière de destruction d'ambiance incluaient généralement des robots, des coupures de courant et des odeurs nauséabondes. Ou des invasions d'anchois... Rien qu'elle ne puisse orchestrer depuis le jardin, où elle n'avait accès ni au système électronique du manoir, ni au réseau d'évacuation des sanitaires.

« Sortir était en effet une riche idée. » Bon, c'était déjà un début. Elle était mieux dehors, elle devait l'admettre. L'air frais qui passait au travers de ses mêches sombres la soulageait d'une certaine fatigue, que l'alcool et l'ambiance mondaine avaient provoquée. La première et unique coupe de champagne fourmillait déjà dans ses doigts clairs; elle reprit une gorgée d'eau avant de continuer.
« Hé bien, par quel moyen pouvons-nous troubler la fête ? Je me réjouis d'avance de leurs visages outragés. »
L'odeur du tabac vint effleurer ses narines, chatouillant légèrement son odorat. Si ses propos étaient sincères, son visage restait toujours aussi inexpressif. Quand on passe sa vie à monter des robots ou à plancher sur un ordinateur, montrer ses émotions ne sert à rien.
Elle attendit la réponse d'Alpha, ses yeux jaunes détaillant et enregistrant ce physique si particulier, avec leur précision coutumière.

*

Le vent balayait les courts cheveux de Camelia. Le jardin parfaitement entretenu s'étendait à ses pieds. On aurait dit un petit théâtre de cire. Tout semblait fallacieux.
Droite face à la rambarde, au niveau d'Alpha, elle l'observait alors qu'il se tournait lentement vers elle. Les jeux de lumière sur sa peau nacrée auraient surement ravi un artiste. Il était sans nul doute beau garçon; son air froid et mystérieux avait du faire des ravages parmi les midinettes assemblées pour l'occasion. Il était intéressant de noter que ses yeux n'étaient pas vraiment noirs; mais plutôt d'une espèce de bleu profond qui s'apparentait presque à la teinte outre-mer des mèches de la scientifique.

Son cerveau enregistrait tous ces détails, sans doute en prévision d'une étude en profondeur. Un « Élu des Dieux », n'est-ce pas ? Elle n'en avait jamais approché de près, après tout. Peut-être pourrait-elle négocier une autopsie... sous anesthésie, bien entendu. Ce ne serait pas efficace si les nerfs étaient tendus tels des cordes de violon et s'il hurlait dans tous les sens. Les cris humains la déconcentraient, bien qu'étrangement, il n'avait pas l'air d'être du genre à hurler.
Il répondit à sa question, du même air froid et détaché, lui expliquant doctement qu'ils n'auraient aucun rôle dans le futur gâchis de la Vollmer's party. La jeune femme ne s'en offusqua pas; intriguée, elle le laissa plutôt continuer. Son idée avait-elle déjà été pensée, planifiée, par un autre ? Quel quidam en voulait donc aux nerfs de Coco, et quels étaient ses projets ? Tout cela l'intéressait, mais elle n'en saurait visiblement pas plus. Haussant un sourcil à la révérence gracieuse, elle ne sut pas si elle devait se rassurer de voir son interlocuteur soudainement presque... joyeux.

Une mélodie jazzy venait d'éclater avec force ses accords bariolés depuis l'intérieur; si le pianiste un peu maboul' était aux commandes depuis quelques minutes déjà, il donnait maintenant la pleine mesure de son talent. Ils avaient eu raison de lui faire confiance, songea Camelia...

« Puisqu'il demeure quelques minutes à occuper, m'accorderiez-vous ?... »

… Puis Alpha saisit sa main, et elle pensa à autre chose.

La scène, pour l'observateur extérieur, devait être très certainement des plus étranges. Deux créatures atypiques de la jeunesse dorée anthélimienne, froids visages sur le velours bleu et l'édelweiss, valsaient sur les improvisations folles d'un musicien des bas-fonds. Autour d'eux, une mascarade de bonheur, de richesse et de plaisir s'écoulait doucement, comme le courant huileux d'un ruisseau autour d'un rocher de mousse. La jeune femme se laissa doucement aller à la danse; elle qui n'avait plus valsé depuis des mois. Son fiancé avait été son seul et unique cavalier et elle devait reconnaître au fils Claus que, sans pouvoir surpasser John dans le domaine du divertissement, il menait la danse de main de maitre. Son caractère pourtant indépendant le laissait choisir le rythme et les pas; c'était somme toute agréable.

La magie de la situation s'empara doucement de Camelia; les traits de son visage se détendirent alors qu'elle acceptait doucement le contact de leurs mains et de leurs corps unis par les mêmes mouvements. Pudiquement, son robot s'était mis en mode veille.

La valse dura quelques minutes. Elle fut interrompue par une déflagration, une onde de choc qui pulvérisa la baie vitrée; la vive douleur d'éclats qui se plantaient dans son bras et son dos – quelle ironie qu'elle eut été tournée vers la salle à ce moment-là, protégeant ainsi son partenaire – puis un brouhaha de cris et de pleurs, suivi d'une odeur de chair brulée. Un attentat ?!
C'était là l'idée dont il parlait ? Mais qu'est-ce que...

« Alpha ! » Appela-t-elle vers la silhouette qui s'enfuyait déjà vers les entrailles de la salle. La scène du petit théâtre de cire avait éclaté avec les mille morceaux des vitres. Elle voulut poursuivre le jeune homme, mais la foule l'emporta sur quelques mètres, avant que les richards ne se rendent que, couverte de sang, elle salirait leurs vêtements. On l'abandonna donc au beau milieu du jardin, alors que tous prenaient leurs jambes à leur cou. Son robot la rejoignit. Un gout amer emplit sa bouche : la douleur lui donnait la nausée. S'appuyant sur P2 pour se redresser, elle jura un bon coup, les grossièretés ne seyant pourtant pas aux traits crispés qu'elle arborait maintenant. Camelia, qui vivait dans un univers mort et glacé, n'avait pas l'habitude de la souffrance.

Celle-ci parcourait chacun de ses nerfs et s'interposait vaguement dans le flot de ses pensées. Se concentrer sur autre chose relevait du défi. Mais qu'est-ce qui se passait, bon sang ? Elle n'y comprenait pas grand chose, mais si n'était son échine qui la torturait, voir toute cette racaille endimanchée s'enfuir en hurlant n'était pas pour lui déplaire. Malheureusement, son plaisir serait de courte durée. Il n'était pas concevable de laisser cette situation continuer : elle avait besoin de soin et son père lui taperait sur les doigts si elle ne faisait rien. Actionnant son robot domestique, elle récupéra un objet semblable à un talkie-walkie. Il n'y avait pas que les Sentinelles qui en étaient équipées; on en trouvait aussi pas mal au marché noir, et la plupart était estampillée « Dark » : sous son pseudonyme, son cher et tendre avait longtemps fait profit de ses connaissances sur la transmission par les ondes.
Se branchant sur la fréquence du bureau paternel, elle transmit le code d'urgence à la secrétaire – comment une pauvre fille pouvait-elle accepter de taper du courrier à une heure pareille ? - puis eut Monsieur en ligne.

« - Ma puce, qu'est-ce qu'il...
- Une bombe vient d'exploser chez les Vollmer. Je suis blessée. Envoie la milice. » Grogna-t-elle sous l'effort. Le moindre mouvement la déchirait et ses yeux se brouillaient de larmes. Elle se sentait pathétique.
Il y eut un soubresaut d'agitation à l'intérieur. Sans écouter la réponse de son père, la jeune femme coupa la communication et alla s'appuyer contre un mur. Se mettre à couvert lui semblait être une excellente initiative : Camelia ignorait bien ce qu'Alpha avait pu tramer et, au fond, elle ne voulait plus le savoir. Ce qui lui importait désormais, c'était que cesse cette vrille insupportable qui lui battait les sangs. Elle n'eut pas à attendre longtemps. La fumée et la douleur rendaient la scène chaotique. Elles finirent par avoir raison de la scientifique, qui s'évanouit. Les hurlements des sirènes de la police municipale se firent bientôt entendre, accompagnée des diverses milices privées des nobles invités. Le bâtiment allait être pris d'assaut, visiblement.

Une ambulance aérienne aux armes de la famille Rosenshield se posa quelques minutes après sa perte de conscience et la récupéra, ainsi que son robot. Ils firent ensuite route vers l'hôpital d'Anthélima, où la jeune femme serait soignée en bonne et due forme.

*

~ [ Postface ] ~