Invitation inattendue

Le bruit assourdissant de la pluie sur la vitre.
Le ciel gris et bas, l'attroupement des nuages sombres au-dessus de sa tête.
L'odeur infecte d'une ébauche de déjeuner qu'on avait laissé cuire à feu doux jusqu'à la carbonisation.

Un edelweiss se fanait doucement dans un verre d'eau.

Rien n'atteignait Camelia, plongée en pleine réflexion. Vêtue d'un vieux peignoir de bain élimé, ses cheveux s'égoutant au même rythme que la pluie, la jeune femme s'était étalée à la renverse sur un vieux fauteuil. Ses yeux mordorés fixaient les voir les ombres distantes sur le mur nu du plafond.
Un concert de voix en reproche majeur lui tambourinait le crâne, au même rythme que l'orage. Pourquoi, avec ses capacités, pourquoi n'avait-elle pas déjà conquis le monde ? Que faisait-elle ici, corps abandonné et esprit à la déroute, quand elle aurait du s'acharner sur ses boulons et ses plans ? Elle était incapable de se concentrer, sa créativité était tombée à zéro et si elle effectuait toujours les tâches les plus complexes avec aisance, elle y avait perdu tout plaisir.
En un mot, elle déprimait, bien que d'autres mots eussent été capable de décrire sa langueur. Rien ne lui disait de vivre; elle - qui avait toujours exécré ses congénères et trouvé dans leurs activités de groupe une bonne raison de les bouder - avait désormais du mal à se lever le matin, d'où son état loqueteux en cette heure fort avancée de la journée.

On toqua à la porte. Trois fois coups brefs. Camelia cligna des yeux, sortit du tourbillon infini de ses pensées et se releva, hagarde. Cela faisait au moins deux heures qu'elle était avachie, sa cheveulure avait formé une flaque là où elle l'avait laissé choir et son dos était tout ankylosé. Ses articulations craquant à chaque pas, la scientifique se traîna jusqu'à la porte en étouffant un baillement. Du fait de ses états d'âme, elle ne pensa pas à accompagner son vague « Bonsoir ? » d'un regard noir bien senti.

« - Bonsoir, un courrier pour Mademoiselle Rosenshield.
- ...Merci. »

Elle prit l'enveloppe et referma la porte, le messager s'étant éclipsé. Elle l'ouvrit rapidement, découvrant un petit carton de formé carrée, qui semblait avoir été colorié à la main.
Une camélia, certes, le jeu de mots était usuel, mais surtout, surtout, un petit... lapin... rose.
Un. Petit. Lapin. Rose.
Un petit lapin – rose.
Un (petit) lapin. Rose.
Qui mangeait un cookie.

Non, qu'elle que soit la manière dont elle retournait ça, le coup du petit lapin rose était une insulte à sa dignité. Au moins l'identité de la destinaire n'était pas à remettre en doute avec une telle décoration – Leila Isydhor, il n'y avait qu'elle pour oser un truc pareil. La Cinquième Etoile, n'est-ce pas ? Une proposition hautement lucrative ?

Camelia se secoua, envoyant valser les dernières gouttes de ses cheveux humides. Les affaires reprenaient.