Visite matinale... ou presque [PV Guillaume Vollmer]

- Hey l'Autiste ! Raboule ton petit cul par ici ! Je suis certainement bien plus performant que tes saloperies de robots !

Quelques ricanements ponctuèrent l'appel balancé dans le dos de la dénommée "Autiste". La petite bande d'hommes virils ne pouvait s'empêcher de bousculer de l'épaule le malin, assez fier de ses avances. Encouragé, il alla jusqu'à s'avancer vers l'objet de ses plaisanteries.

- Hey ! Paraît que tu ne sais parler que la langue des robots ? Aller, tu peux pas faire une exception pour un humain et me la montrer ta langue ? Je te promets de te donner quelque chose d'aussi dur que tes morceaux de ferraille.

Nouvel éclat de rire gras. Une bande de jeunes, entre 20 et 25 ans, persuadés d'être bientôt recrutés par les pirates. Oh oui, ils avaient chacun de leur côté rencontré un recruteur et que ça serait pour bientôt. Pour le moment, ils les aidaient en coltinant des informations. Enfin… c'est ce qu'ils racontaient aux jolies filles pour les impressionner. Le gaillard, les bras croisé, ne quittait pas son air de petit coq fier et fixait le dos de la demoiselle. Assise sur un tabouret, la tête écrasée dans une main, l'autre accrochée à un verre à demi vide, elle avait le regard trouble et guère présent. Elle ne réagit absolument pas, peut-être même qu'elle ne l'avait pas entendu. Ses lèvres bougeaient à peine comme si elle murmurait quelque chose d'inaudible.

Devant l'absence de réaction, le gaillard, s'approche un peu plus. Saoule comme elle l'était, elle n'offrirait aucune résistance. Il ne lui restait qu'à la secouer un peu. Un coup d'œil par-dessus son épaule pour s'assurer que sa bande l'observait faire, puis il avança la main pour toucher l'épaule et retourner l'autiste. Il n'en eut pas le temps, elle s'était retournée d'elle-même le fixant d'un seul œil, l'autre étant noyé sous ses cheveux bleus électriques. Sous le regard unique de cet espèce de cyclope silencieux, le vaillant perd pendant un instant son assurance. Il faut dire qu'il se sentait comme pesé, mesuré, étudié avec minutie. C'était une étrange impression, d'autant plus qu'elle avait tous els traits d'une gosse.

- Hey Gamine ! Tu admires la perfection humaine ? C'est autres chose que tes droïdes froids, hein ? Ramène-toi, je vais te montrer autre chose de parfait.

Belle tentative de masquer son malaise. Si les petits copains riaient encore n'ayant rien remarqué, cela n'avait pas échappé pas à Alone. Elle se passa une main sur son visage terne. Qu'est-ce qu'elle pouvait détester ce Hey, balancé à chaque début de phrase. Ça l'agaçait au plus au point. Et puis ils faisaient beaucoup trop de bruit à rire bêtement comme ça. Elle se penche légèrement sur le côté pour regarder la petite bande derrière le loveur. Ce dernier avait osé se rapproché encore, mais une fois n'est pas coutume, il n'eut le temps d'attraper le bras que celui-ci se lève et qu'un doigt accusateur désigne un membre des pseudos pirates.

- Il vient de dire que tu es le plus nul des dragueurs et que tu as peur d'une fillette. Que pour les démonstrations classes, tu pouvais repasser après t'être refais ta gueule de babouin.

C'était dit d'une traite d'une voix morne et indifférente alors que l'œil unique fixait le fautif. Le gaillard se retourna vivement, le fixant à son tour, d'un air furax.

- N'importe quoi ! J'ai jamais dit ça ! Tu me connais !
- Justement Jasper ! Justement !
- Hey ! On se calme les gars…
- Toi ta gueule !
- Ne me parle pas sur ce ton !

Le ton monte peu à peu entre les membres de la petite bande sous l'œil terne d'Alone. Elle se détourna de la troupe, vidant d'un trait le reste de son verre. Simple mais efficace. Repérer le leader, le bras-droit, le lèche-botte et les suivants. Comprendre les rôles de chacun et trouver leur opposant respectif… Il suffisait à Alone de pousser un peu par-là et voilà. C'est à peine si elle entendait les terribles engueulades qui se déroulaient dans son dos. Pouf, oubliée l'autiste. C'était bien plus palpitant de se taper dessus. D'un geste faible de la main, elle demanda une bouteille de vodka au tavernier avant de laisser filer quelques pièces.

C'est à peine si elle eut le temps d'attraper sa bouteille, qu'une main l'agrippe violemment, la faisant voltiger hors de son tabouret. Le contact est violent, sale et repoussant. Elle était à deux doigts de vomir. Peut-être est-ce ce qui la sauva, car devant ce haut-le-cœur, le type qui l'avait saisit se recula vivement. Elle entend à peine les "sale gosse", "fouteuse de merde", "saleté" et autre, ses perceptions bien trop troublées. Trop de gens, trop près, trop de bruit, trop d'odeur,… où était sa bouteille ? Pas le temps de prendre une rasade, qu'un poing s'éclate sur son côté droit dans un bruit sec. Choquée par un contact si dur, si perçant, elle titube sous le coup du leader, une main sur son visage, l'autre serrant férocement sa bouteille.

- T'as voulu faire ta maligne, hein ? En fichant la merde dans l'équipe ! Tu vas voir ce que ca va te coûter, petite salope !

Il leva encore la main, main qu'Alone ne voyait pas, le regard trouble et flou. Heureusement pour elle, l'attention du bonhomme fut détournée par ses propres hommes qui se battaient à sang. Il préféra donc les séparer, quittant du regard la gamine. Quand il voulut lui remettre la main dessus, elle n'était plus là. Même saoule, elle avait compris qu'il valait mieux pour elle de s'enfuir de ce pub minable. Des petits pas de courses peu sûrs, quelques zigzagues de trop, mais elle réussit à échapper à la correction.

L'air frais de la nuit la gifla violemment, lui faisant reprendre quelque peu ses esprits. Trop de bruit, trop près, trop de gens. Elle court toujours, titubant, se rattrapant au mur. Fidèles murs. Silencieux, froids… Trop près… Elle frissonne de dégoût en repensant que cette main sale, intrusive l'avait touché. Écœurant, dégoutant. Elle se sentait sale, souillée par ce simple contact. Se sentant assez loin du pub, elle s'adossa quelques instants contre un mur, le souffle court. Ca ne fut pas long avant qu'elle ne rejette ce qu'elle avait dans l'estomac. Elle tremblait légèrement, et son œil droit lui faisait mal. Elle se redresse lentement et remarqua qu'elle tenait toujours sa bouteille. La débouchant rapidement, elle en but une ou cinq gorgées. Cela chassa temporairement sa crise. Il ne faut pas trainer ici, elle le sait bien. Les quelques personnes de passage la regardent un peu bizarrement et certains avec envie. Elle s'essuya la bouche du revers de sa manche et se força à marcher à nouveau. Agissant par pure automatisme, elle tournait au coin des rues sans y réfléchir. Enfin, elle se retrouva face à une façade de métal gris à deux portes, l'une immense, l'autre de taille plus humaine. Le réverbère d'à côté fonctionnait mal et ne cessait de clignoter de façon agaçante. La lumière irrégulière agressait violemment Alone qui se hâta d'ouvrir la porte avant de la refermer dans un claquement sec.

Un hangar. Elle se trouvait dans son hangar. Même plongé dans le noir, elle ne se cogna pas aux divers débris métalliques, morceaux d'androïdes, pièces détachées qui jonchaient le sol en compagnie de machines insolites aux allures de rochers menaçants dans la pénombre. Elle ne prit pas la peine d'allumer la lumière et monta péniblement les marches de l'escalier de métal gris. Chaque pas arrachait une plainte aigüe de l'escalier, insupportable pour la malheureuse. Un, deux… Elle s'écroule sur le matelas posé à même le sol qui lui sert de lit. Elle ne se change pas, s'écroule simplement, espérant s'endormir avant de se dessoulée ne craignant plus les maux de tête infernaux du lendemain. Le reste de la nuit ressembla à un couvercle de plomb écrasant Alone. Lourd, mais sans souvenirs.

Boing, boing boing… Un son sourd mais qui faisait écho dans le hangar fit ouvrir péniblement un œil à la bricoleuse. Boing, boing, boing… le bruit se répercute dans son crâne douloureux. S'appuyant sur un bras, elle se redresse lentement. Ne pas tomber, surtout ne pas tomber. Elle remarque distraitement qu'elle tient toujours la bouteille de vodka, mais ce qui la choque ce sont les quelques chiffres affichés sur son réveil : 14h13. Du coup ça la réveille pratiquement. Elle troque alors son vieux pull dégeux pour un autre plus présentable, même s'il est truffé de taches de graisse et de trous. Les cheveux bleus en bataille, elle les attache à moitié, histoire de ne pas avoir des mèches devant les yeux. Boing, boing, boing… le bruit se répète encore une fois. Ah oui… D'où peut bien venir ce bruit ? Elle descend l'escalier sans se presser, retrouvant peu à peu le fil de ses pensées. La lumière du soleil s'infiltre dans le hangar, se reflétant parfois sur les débris métalliques. Boing, boing, boing. Encore ?! Alone zigzague entre les pièces détachées et arrive à la porte. L'ouvrant alors, elle lance un

- Quoi ?!

Oui, ce bruit lui était très désagréable et accentuait son mal de tête. Elle espérait vaguement ne pas avoir été trop sèche, mais ne se rendit pas compte qu'elle offrait au visiteur, le visage d'une jeune au côté droit mangé par un magnifique bleu de toutes les couleurs.

Elle reste interdite. Une main cramponnée à la porte de métal de son pitoyable hangar, elle fixait l'énergumène en face d'elle. Une ou deux mèches s'échappent de sa coiffure fait à la va vite et vinrent se glisser sur son œil valide. Kris Rheo. Kris Rheo. Kris… Rheo… Le nom passait en boucle dans sa tête, n'arrangeant en rien son mal de crâne impossible. Kris Rheo. Merde ! C'était Kris Rheo, la Rockstar, là juste devant son nez, et, et, et elle ! Et bien elle était incapable d'esquisser le moindre mouvement, le fixant bêtement et gardant sa tête des mauvais jours.

- Ca, c'est le genre de divertissement que Kris Rheo ne peut se permettre…

Elle revint vivement à la réalité. De quoi parlait-il ? Quel divertissement ? Elle ne lâchait pas sa porte n'esquissa pas le moindre geste, bien à l'abri dans son hangar. Les mèches bleues rebelles la gênant, elle les repoussa derrière une oreille et de ce fait, frôla le côté droit de son visage. La douleur qu'elle ressentit alors la fit légèrement sursautée car ne s'y attendait pas. C'est quoi ce nouveau délire. Elle loucha un peu de côté pour voir ce qui se trouvait sur sa joue. Apercevant une couleur peu définissable, elle n'eut aucune conclusion. Trop difficile de réfléchir là tout de suite. Elle laisse tomber et relève son regard composé d'un œil bleu et l'autre gris-noir. Juste à temps ! Elle attrapa le clin d'œil de Kris Rheo. Elle ne réagit pas, ou plutôt n'ose pas réagir, mais le cœur battant beaucoup trop vite à son goût. Qu'est-ce qu'on lui voulait ? Qu'est-ce qu'elle avait fait ? Son cerveau tourne au ralentit et…. Qu'est-ce qu'il a dit ? Abîmer un si joli visage ? Abîmer qui quoi ? Elle ne suit plus, ca va trop vite.

Elle avait de la peine à respirer à un rythme régulier. Calme-toi Alone, Cal-me-toi. Elle fit un instant le vide dans sa tête. Après-midi. 14h30. Visiteur. Rockstar. Hangar. Client potentiel. Exactement. Ca ne devait pas être plus que ça. Même Kris Rheo devait faire réparer ses véhicules de temps à autre. Sa migraine s'éloignait gentiment, elle reprit son souffle. Il faut dire que se trouver nez à nez avec une star pareille de bon matin, enfin, au réveil, avait de quoi en déstabiliser plus d'un. Mais elle réussit l'exploit d'esquisser un demi-sourire, bien que toujours cramponnée à sa porte.

Il lui semblait soudain avoir entendu une deuxième voix que celle du chanteur. Son regard coule alors derrière la star et elle eut à nouveau le souffle coupé. Un… un… un speeder… une limousine devant son hangar. Son hangar à elle. Un speeder de luxe. Les yeux exorbités du coup ne fixent plus que la magnifique machine. Elle devinait sous la carrosserie le puissant moteur, moteur ô combien elle aurait aimé démonter et remonter. Elle admire le speeder, ses courbes, ses formes, ses reflets, tout, mais de loin. Elle n'ose décidément pas bougé dévorant des yeux la belle machine.

Un mouvement attire soudain son attention. C'est le turquoise qui lui saute d'abord aux yeux. D'où sortait cette couleur ? Elle aperçoit dans un deuxième temps un visage sous la couleur et son regard bicolore s'égara encore sur une nouvelle machine. Un dragonfly. Dans un état… lamentable. Telle une infirmière devant un blessé, elle esquissa un mouvement pour aller donner un coup de main au type turquoise. Sa main se posa d'ailleurs instinctivement sur sa ceinture… enfin là où elle aurait dû être, donc à sa taille. Réveil précipité, elle n'avait pas enfilé sa précieuse ceinture fourre-tout. Mais elle ne bouge finalement pas, cassé dans son élan par la rockstar

-J'TE L'AVAIS DIT, CHÉRI, CE... VIEUX MACHIN DÉMODÉ ET PUANT, IL EST MOOORT!

Avant qu'il ne se retourne à nouveau sur elle, la clouant définitivement sur place. Elle l'écoute attentivement, muette et immobile. Il… il la connaît ? Il a déjà entendu parler d'elle ? Son chauffeur ? Quel chauffeur ? Ce grand gars qui se pointait avec de supers speeders ? Ce gars-là c'était son chauffeur ? Il était content de son travail ? Vraiment ? Vraiment, vraiment ? Elle a peine à y croire. Ca lui tombait dessus comme ça, à 14h30 par une belle journée ensoleillée. Il faut dire que si lui la connaît de nom, elle, elle l'a déjà vu quelque fois… Elle avait assisté à un ou deux de ses concerts. Elle n'était pas dans le public, surtout pas dans le public, mais avait réussit à se débrouiller pour être dans l'équipage technique pour assurer les lumières. Même si elle avait du prendre énormément sur elle pour ne pas céder à une crise d'angoisse étant donné le monde conséquent, elle avait été sous la charme de sa musique. Alone est mélomane. Elle adore la musique, vit avec sa musique, s'y réfugie. Elle avait juste trouvé dommage à ce concert les cris continus du public. Pourquoi crier ? Pourquoi ne s'étaient-ils pas faits silencieux pour apprécier à sa juste valeur la musique ?

Elle avait décroché un instant de trop, et n'arrive qu'à attraper un nom sorti de nulle part. Guy Tombeterre. De quoi ? C'est qui ? Elle a à peine le temps d'y réfléchir que la star se détourne pour remonter dans son speeder à la belle mécanique. Vraiment désolé. Désolé de quoi ? Non, elle vous remercie vivement. Si elle pouvait ouvrir la bouche, elle l'aurait remercié d'être venu. Mais voilà. La porte claque et la limousine s'enfuit sans autre. Alone avait la bouche légèrement entrouverte prête à dire quelque chose. Ben non. Ses lèvres se réunissaient à nouveau et son regard restaient fixés sur la direction prise par la star.

-Vous êtes Alone, c'est ça? L'imbécile qui vient de déguerpir en racontant des conneries c'était... un ami.

De ? Son regard se tourna alors vers le gus. C'est qui ? Et à nouveau elle remarqua le dragonfly et se remémora son rôle d'infirmière. Fidèle à elle-même, elle restait silencieuse observant cette fois-ci la main tendue. La main qui se cramponnait toujours à la porte finit par se détacher et elle vint lui rendre son salut. Contact. Ecœurant. Elle détestait ça.

- Oui… Je suis Alone Tinuviel. J'ai cru comprendre que… besoin d'une réparation ?

Elle finit à moitié sa phrase. On pourrait la croire mal réveillée, mais ce n'est pas le cas. Seulement, son attention est captée par le dragonfly. Le pauvre… malheureuse machine. Elle voyait là et là ce qui n'allait pas, et puis ici. Quelle horreur. Les gens n'avaient pas de cœur. Comment peut-on abandonner une telle machine ? Dans sa jeunesse, le dragonfly devait être très performant, rapide, agile… maintenant ce n'était qu'une malheureuse carcasse qui n'aspirait qu'à finir sa vie sous une couche de poussière au fond d'un garage.

- Peu importe ce que ça coûtera, si vous êtes prête à prendre le contrat, je vous l'offre.

Elle observait toujours la bécane, réfléchissant soudain. L'ennui c'est que le châssis était pourri et la tôle trop abîmée. Mais si le moteur était dans un meilleur état, peut-être que…? Elle se détacha enfin de sa porte et s'approche de la créature de métal. Elle ne la touchait pas, se contentait de lui tourner autour lentement. Son œil bleu zigzaguant entre différentes pièces, alors que mentalement, elle procédait à une check-list. Oublié le gaillard turquoise, oublié son mal de tête. Elle s'agenouilla à l'arrière du dragonfly, regarda en-dessous, une légère grimace déformant ses traits. Elle se releva, tourna encore en touchant cette-fois-ci la carrosserie bosselée et poussiéreuse. Il faudrait qu'elle voie le moteur en fait. Les pièces sont remplaçables mais si le moteur est trop naze autant en racheter un autre. Dans un réflexe elle voulut poser sa main sur sa joue dans une mimique de réflexion, mais bien trop sensible, elle y renonça. Elle ne savait toujours pas trop pourquoi elle avait mal comme ça, mais la machine était plus importante. Elle se redresse alors, se tournant vers Guiy truc pour lui parler du moteur.

- Cool tes cheveux.
- Quoi ? Elle allait lui parler de moteur, il lui parle de cheveux. Des siens en plus. Quoi ses cheveux ? Elle cligne une ou deux fois des yeux avant de répondre. Il faudrait que je voie le moteur d'un peu plus près… Si tu veux bien la mettre à l'intérieur du hangar… Je pourrais mieux te dire si je peux faire quelque chose.

Ses cheveux… qu'est-ce qu'ils avaient ses cheveux ? Elle finit par faire le rapprochement entre les couleurs et comprit que c'était un compliment qu'il venait de faire.

- Euh merci… les tiens sont pas mal non plus

Réponse à deux balles, mais là elle est prise de court. Parler de cheveux au lieu de moteur, quelle drôle d'idée. Elle se détourne alors rentrant de nouveau dans son hangar. Un bruit atroce se fait entendre avant que la porte à côté, la monstrueuse ne s'écarte légèrement mais suffisamment pour laisser passer le dragonfly.

Ca grince, ça couine, ça proteste. La porte de métal s'étire paresseusement de quelques mètres à peine. Elle qui peut s'écarter pour laisser passer un chasseur, ne prendra pas aujourd'hui la peine de montrer sa taille immense pour un malheureux dragonfly. Crade, moche, lamentable en plus. La taille impressionnante de la porte n'est qu'un aperçut du volume qui se cache derrière elle. Le hangar est tout simplement immense. Un gros cube inondé de lumière par une verrière, certes un peu poussiéreuse, au plafond. Le hangar doit être un véritable fourneau en été quand le soleil tape bien au-dessus de lui. Mais sur chacun des côtés de cette verrière, s'étendent des draps blancs reliés à un mécanisme qui, lorsqu'il est activé, doit les étirer pour protéger un minimum l'intérieur de la chaleur estivale.

La tenue peu soignée de la demoiselle n'était qu'un présage sur l'organisation de son atelier. Au milieu de ces amas de ferrailles, on distingue péniblement trois grandes zones. Au fond à gauche, les tas de métaux et de pièces détachées s'amoncellent en une espèce de réserve. Il y a un peu de tout, ressemblant presqu'à une mini décharge d'objets inutiles avec ses pneus crevés (qui utilise encore des pneus ?), ses tôles cabossées, ses gros engrenages, ses câbles et bien d'autres. La zone du milieu, quelques grosses pièces sont maintenues en place par un système de pinces géantes métalliques. Des outils trainent un peu plus de ce côté-ci. Enfin, au fond à droite, sous l'escalier menant à la mezzanine, on distingue une table en bois fatigué accompagnée de trois chaises. Le long du mur, sont alignés divers appareils indispensables à la survie de l'espèce humaine, avec entre autre, une authentique machine à café. Visiblement, elle servait depuis bien longtemps. Au vue du reste du garage, la propriétaire l'a certainement récupéré quelque part et bidouillé un peu pour lui donner une seconde jeunesse, comme le reste des appareils qu'elle utilise quotidiennement…

Une fois que le dragonfly fut passé, Alone poussa la porte qui se referme dans un autre grincement atroce. La demoiselle nota quelque part dans son esprit d'huiler ce grand pan de métal, mieux, de le bricoler pour qu'il s'ouvre tout seul. C'est une excellente idée oui. Au vu de son poids et de sa taille, il lui faudra des pièces métalliques gigantesques qui elles-mêmes pèseront trop lourdes, et elle doute qu'un système de cordes suffisent à bouger l'imposante porte. Et pourquoi pas ? Des câbles en acier ? Ou allait-elle donc trouver des câbles en acier ? Bon, ils font eux aussi leurs poids, mais c'était tout à fait acceptable. Peut-être que si elle va pleurer par-ci par-là, elle pourrait en récupérer à un moindre prix ? Et les poids ? Oui parce qu'il faut des poids qui entrainent les câbles et donc actionnent l'ouverture de la porte. Il faudra faire en sorte qu'ils ne se voient pas. Et si…

Un bruit sourd l'avertit que le dragonfly se posa sur la structure métallique prévu à cet effet. Se jurant de ne plus se laisser entrainer dans ses pensées en présence d'un client, elle va chercher sa ceinture de mécano qui traine sur une espèce de comptoir métallique qui longe tout le mur du hangar, ne s'arrêtant qu'aux "portes" de sa cuisine sous l'escalier. Sur cette longue bande grise, les petits outils ou matériel y sont rangés, étrangement, à la perfection. De nombreuses boîtes aux multiples tiroirs sont étiquetées de "tournevis", "laser", "cristaux", "puces", "vis", et bien d'autre, et il n'y a bien qu'une tête d'androïde abandonné à côté d'un tournevis et d'un verre vide qui trainent sur le comptoir en plus de la ceinture.


Revenant à grands pas, bouclant sa ceinture autour de sa taille, il ne fallut que quelques instants de plus avant d'être agenouillée devant la respectable machine. Elle refait rapidement un tour du propriétaire, relevant ci et là les imperfections, les cassures, les saletés et les brisures. Elle ne remarque pas grand-chose de plus qu'elle n'a déjà noté à son premier examen. Attrapant une authentique planche à roulette, ancêtre de l'overboard, elle glisse sous la machine inspecter son ventre. Clé anglaise, tournevis, lumière, elle farfouille, elle démonte, elle remonte, elle cogne, elle teste le pauvre moteur fatigué.

- Tu fais des androïdes ?

Se donnant un peu d'élan, elle réapparaît de sous le dragonfly, le visage un peu poussiéreux. Elle a entendu le mot androïde, mot magique pour la tirer de n'importe quelle occupation. Le voyant jouer avec le bras métallique, elle comprend d'où vient la question.

- Oui. Ca serait ma principale activité si cela ne tenait qu'à moi. Je ramasse les robots cassés qui trainent à la porte des grandes maisons et je les répare… ou les améliore quand je peux. Je ne reste pas insensible à une belle mécanique, mais un androïde, c'est tellement plus… complet et sophistiqué ! Il y a tellement d'éléments à prendre en compte…

Sa voix trahit son amour infini pour la robotique. Après tout, un robot allie le grand et le petit sous toutes les formes possibles et imaginables ! Il y avait tant à faire dans le domaine. Même si de nombreux androïdes étaient sur le marché et émerveillaient déjà, Alone est persuadée que ce n'est que le début d'une longue, très longue histoire. Tant de frontières à dépasser, tant de limites à repousser ! Mais le bras, le merveilleux bras, retombe dans un bruit métallique sur le tas avec tous les espoirs qu'il portait. Ce n'est pas demain que les robots soulageraient les vivants de tous les maux. On est encore loin de cette époque, du paradis d'Alone. Utopie qui ne semble pas être entièrement partagé par ce Guy Tombeterre. Comment doit-elle prendre cette phrase à moitié terminée, qui sonne plus comme une fatalité qu'un espoir.

La jeune elfe finit par se redresser, le visage un peu noirci sans parler de ses vêtements. Il revient de loin le dragonfly, et très certainement que sa première opération aura pour but de le décrasser. Attrapant distraitement un quelconque chiffon qui se logeait dans l'une des poches de la ceinture, elle étale la graisse plus qu'elle ne la retire de ses mains, alors que son regard devint songeur, alors qu'elle réfléchit à l'avenir de la bécane. Regard qui attrapa au dernier moment, la chute de la clé à molette. Un temps de retard ne lui permit pas d'avertir le bonhomme aux cheveux turquoise, mais cela ne sembla au final pas bien grave puisqu'il ne réagit qu'au son et non à la douleur. Alone le regarde, un peu perplexe, replacé l'outil dans le tas sans qu'il ne semble éprouver de douleur. Pourtant une clé de cette taille en ferait hurler plus d'un… S'il n'a rien sentit, c'est qu'il n'y a pas eu contact avec le pied. Il marche, donc il a un pied. Conclusion, il a soit un pied artificiel, soit sa chaussure est blindée. Elle opte pour la deuxième solution et ne cherche pas vraiment plus loin, puisqu'après tout, son travail actuel est de lui donner un devis.

A propos de devis, le voilà qui s'avance, demandant son avis sur le patient. En parfaite professionnelle, ou du moins l'imitation, elle pousse un demi-soupir en rangeant le chiffon. Elle prend un air à demi ennuyée comme si elle devait annoncer que le malade peut s'en sortir mais après une très longue convalescence.

- Tout dépend… De ce que tu veux en faire. Est-ce que tu as l'intention de la faire voler, de la mettre en vitrine, de la vendre ou de la mettre au garage ?

C'était effectivement le point central. Qu'allait-il faire avec une épave pareille ? Au premier coup d'œil, la plupart des gens l'auraient abandonné… ou mené à la casse. Tout porte à croire que la meilleure solution est encore de racheter une machine plus moderne, plus puissante et neuve. Surtout que messire Tombeterre ne semble pas sortir des bas fonds de la ville et en économisant un peu, il peut s'en payer une… Où l'avait-il trouvé d'ailleurs ? Les dragonflys sont les joujoux des pirates après tout, et il est bien rare de les voir abandonné leur engin dont ils sont si fiers. Veut-il devenir pirate ? Et du coup, il veut attirer l'attention sur lui avec un beau dragonfly flambant neuf ? Non, c'était peu probable puisqu'il est ami avec Kris Rheo, et tout le monde sait que Kris Rheo ne fréquente pas les pirates ! Ce ne sont surtout pas ses affaires. La devise de son hangar est : "Ne veux rien savoir". Il est libre d'être pirate ou moine, quelle importance tant qu'il paie à la fin.

- On peut en discuter autour d'un verre si ça te dit. Qu'est-ce que tu veux boire ? Café, thé, whisky ?

Elle le lui propose gentiment, mais c'est surtout elle qui a besoin de quelque chose. Sans vraiment attendre de réponse de sa part, elle se dirige vers la cuisine. D'un geste de la main elle l'invite à s'assoir sur les vieilles chaises bien fatiguées, alors qu'elle-même va se laver les mains. Le miroir au-dessus du lavabo lui rejette un visage déformé mais elle en aperçoit suffisamment pour deviner une grosse tache difforme et peu élégant sur son œil droit. La raison de cette douleur qui persiste de ce côté. Touchant doucement la zone enflée, elle se souvint vaguement de la soirée, mais finit par hausser les épaules. N'oubliant pas sa première tâche, elle prépare la commande.

Moche. Non mais vraiment, c'est moche. Elle hésite à mettre un paquet de glace sur son œil, mais elle sait qu'elle ne réussira pas à rattraper cette tache informe de coloris insolite. Elle n'aurait pas du s'écrouler sur son lit la nuit passée, enfin ce matin. Si elle avait traité son œil de suite, elle ne serait pas défigurée aujourd'hui. Elle ne jura pas vengeance au petit merdeux qui s'était permis de la toucher. A quoi bon ? Elle n'ira simplement plus dans ce pub pour quelques temps. De toute façon leur alcool est de qualité médiocre. Le prix aussi. Elle secoue distraitement la tête faisant voler quelques mèches électriques, étouffant un soupir. Les gens sont des brutes. Juste, des brutes. Aucune considération pour leur pair. C'est l'une des raisons pour laquelle elle est terriblement amoureuse de ses androïdes. Eux, ils n'insulteront jamais. Eux, ils ne frapperont jamais. Eux, ils ne jugeront jamais. Eux… ils étaient parfaits. Elle n'avait aucun problème relationnel avec la ferraille, aucun bruit qui parasitait son cerveau et ses oreilles. Aucun problème… Elle finit par abandonner son inspection discrète de son œil.

Whisky donc. Tant mieux. Alone referma vivement une boîte censée contenir des feuilles de thé. A l'odeur, ce n'était plus des feuilles de thé… ou elle s'était trompée de boîte. Il faut dire qu'il n'y a pas de placard mais toute une série de cubes en fer de toutes les couleurs, de toutes les formes, décorées de toutes les fantaisies possibles. Elles sont entassées les unes sur les autres, glissées entre des machines très à la mode il y a quelques siècles. Les doigts glissent sur chacune d'entre elles, cherchant une autre boîte. Où est-ce qu'elle l'avait mis… C'est vrai qu'Alone s'attachait aux vieilleries, mais il faut bien avouer que sa petite collection a une certaine classe. Les boîtes ont de doux reflets sous la lumière, les lithographies sont presque toutes intactes, et elles ne sont pas trop cabossées.

- Je veux la faire voler !

Avec un demi-sourire victorieux, elle sort de d'une des boîtes, une bouteille. Ah mais pas n'importe quelle bouteille ! C'est LA bouteille de whisky, recherchée par tous les connaisseurs, avec 100 ans d'âge ou même plus ! Pourquoi sortait-elle un whisky si précieux pour un client au vieux dragonfly ? Mais pour saluer ce bel effort de sa part ! A voir sa façon de tourner autour de la machine, son air faussement désintéressé… Et puis, le réveil n'avait pas été des plus facile et elle avait besoin d'un remontant. Elle se retourne alors en entendant la déclaration finale qu'elle attendait, la bouteille en main. Ce gaillard-là, elle le devine casse-cou, brûle-tête, aventurier. Ca ne l'étonne pas beaucoup cette soudaine décision. Certainement avait-il pris son temps pour évaluer toutes les possibilités et ce que ça comportait comme conséquences, forçant sa nature d'aventurier à se taire un instant. Une éducation particulière donc, qui oblige la réflexion avant l'action. Elle l'imagine très bien troquer ses vêtements quelconque contre un complet par obligation, histoire d'assurer la fierté et l'honneur d'une famille rigide. Elle l'avait trouvé néanmoins un peu long à prendre sa décision.

- Voler ? Une bien belle décision. Reste à voir si la réalité pourra la satisfaire.

Sortant deux verres, elle les remplit du liquide légèrement ambré. C'est une très vieille bouteille, et il vaut mieux ne pas savoir comment, ou plutôt où, elle l'a récupéré. Mais l'arôme est envoutant est promet un agréable moment. Elle s'asseye à son tour même si la chaise protesta. Pourtant elle n'était pas bien lourde Alone. Elle se dit qu'il faudrait peut-être, éventuellement les changer. Mais tant qu'elles ne cédaient pas sous son poids, ou sous celui des invités, tout était parfait. Elle ne manque pas de remarquer le tic du client, mais préféra l'ignorer. Oui, bon, elle se doute bien qu'il réagisse par rapport à son horrible bleu, mais elle ne peut rien n'y faire. Elle préfère attraper son verre et le porter à ses lèvres. Elle n'a encore rien mangé aujourd'hui, et sa première consommation est de l'alcool. Pas très moral tout ça. Mais Alone s'en fiche bien et de toute façon, elle n'a pas faim.

Elle l'écoute d'une oreille, l'autre partie de son cerveau est déjà en mode "faire voler le dragonfly" Elle doit avoir un livre ou deux sur la mécanique spécifique de ces petites bêtes. Elle devra se documenter… ou pas. Elle irait au feeling comme à chaque fois. Elle sort de ses pensées par trois mots : "Tour", "infiltration" et "Guillaume Vollmer". Le premier et deuxième mot lui confirmèrent ses soupçons au sujet de l'esprit d'aventurier et d'une éducation freinant cet esprit. Sûrement que ce Guy Tombeterre est un élément de la brigade anti-piraterie, et ne doit pas être le plus calme et discipliné de la bande.

Elle n'avait donc pas réellement réagit à ces nouvelles informations. Elle lui accorde un peu plus d'attention quand il se lance dans une longue explication du déroulement des événements qui ressemblait presque à une justification. Alone l'écoute sans l'interrompre, buvant par petites gorgées son whisky. Elle va pour lui assurer qu'en effet, le prix risque d'être élevé, mais qu'il y a possibilité de faire voler la machine quand il sort ce "Guillaume Vollmer". Si elle n'a pas montré ses sentiments ou impressions jusque là, sauf peut-être quand elle a parlé de ses chers et tendres robots, cette fois-ci elle le fixa un moment, soudain muette. Ce nom ne lui était pas inconnu, mais pas inconnu du tout. La scène de la clé tombant sur son pied lui revint soudain en mémoire. Ce n'était donc pas la chaussure, mais bien la jambe qui était particulière. Évidemment, elle avait suivi cette histoire d'accident de chasseur, du mort et du blessé. Surtout du blessé. La greffe qu'il avait subi est tout simplement spectaculaire et tout ce qu'il y a de plus intéressant. Aucun rejet. Adaptation parfaite. Cette opération avait été un succès. Comment le sait-elle ? Après tout, ces membres artificiels font partie de la robotique et en arrivant dans cette ville, elle avait fouiné un peu partout pour connaître l'histoire de la robotique par ici. Évidemment qu'elle avait entendu parler de Guillaume Vollmer. Évidemment… c'est logique.

Elle finit brusquement son verre. Attrapant la bouteille, elle propose de remplir le verre de son invité avant de faire de même avec le sien. Kris Rheo. Guillaume Vollmer. Un conseiller va peut-être débarqué maintenant ? Elle enchaîne en disant d'une traite :

- Il est possible de faire voler ce dragonfly. Possible pas certain. Le moteur est abîmé par endroit, mais les éléments les plus importants sont encore en état. La tôle, ça se remplace sans trop de souci. Tout le système de propulsion a besoin d'un bon nettoyage et peut-être d'une remise à niveau. Parce que s'il avait de la "gueule" dans sa jeunesse, il est tout simplement dépassé aujourd'hui. Quelques modifications s'imposent donc. Mais il faut être conscient que tant qu'on ne l'aura pas essayé, il y a un toujours un risque qu'il reste collé au sol.

Elle allait travailler des heures sur la machine pour peut-être ne pas la voir s'envoler. C'est triste mais c'est ainsi. C'est souvent comme ça que se déroule son travail. Elle s'était demandée au début de l'entretien pourquoi il n'était pas allé au Grand Garage. Ils avaient plus de moyens et de compétences là-bas. Mais ils auraient refusé très certainement. Une trop grande perte de temps pour un résultat même pas garanti.

- S'il vole… *elle eut un léger sourire* il va déchirer le ciel ton dragonfly.

Elle prend encore quelques gorgées pour se laisser une minute de répit, le temps d'organiser son travail, de classer les tâches par priorité, de planifier les traitements. Aujourd'hui est un jour particulier. Elle a apprit qu'elle réparait les speeders de Kris Rheo et elle va passer quelques nuits blanches sur le dragonfly de Guillaume Vollmer. Peut-être qu'un jour elle pourrait travailler au Garage ou même dans une société sur la robotique ?

- Ce nom… Guy Tombeterre… C'est une autre mauvaise blague de ton ami ?

Après tout jusqu'à maintenant, elle le connaissait sous ce nom-là, et il est vrai qu'elle est un brin curieuse de connaître l'origine de ce surnom.